El Coro de la Abadía

El pasillo lucía inmenso, de esos que parece que no tienen fin, el techo era abovedado y alto con unos ventanales gigantes y sucios a los lados como si fuesen verdugos de la inquisición aguardando la orden.

Y estaba oscuro.

Anabella se hallaba sentada en el suelo, al lado de un banco de madera largo, ella prefirió el piso frío a las maderas rugosas como dedos de un viejo gitano; el piso era mejor, sin dudas.

Se abrazaba las rodillas hundiendo la cara entre ellas, tratando que estas lleguen a taparle los oídos, que dejen de llegarle esos sollozos lastimeros de los cuatro vientos. Desde que había llegado a esa lejana y solitaria abadía, voces de todos lados la estrechaban, susurros jadeantes como fuelles avivando el fuego.

Se balanceaba abrazada a si misma, y lloraba.

            No alcanzaba a entender, no quería.

Dos días atrás* su vida en la aldea transcurría sin sobresaltos ni anormalidades, 48 horas atrás Anabella cosechaba junto a su madre y hermanos las verduras de la huerta distante a kilómetro y medio del asentamiento. A la vera sur estaba el castillo, para ella esa gran construcción no había sido más que una mancha más en el cuadro del paisaje pintado por la naturaleza.

Hasta esa tarde.

Anabella no vio cuando el puente bajó y de la boca oscura emergieron seis jinetes, ella no vio cuando se adentraron en la aldea y fueron directamente a su casa, donde su padre trabajaba en el taller. Ella estaba de espaldas cosechando verduras y no vio cuando uno de los jinetes golpeaba a su padre en la cabeza, tampoco pudo observar a su padre delatándola, anunciándoles la dirección en la cual se encontraba su hija.

Ella no se percató de nada hasta que fue demasiado tarde.

Un gran brazo la alzó del suelo y la cruzó sobre el caballo mientras la otra le tapaba la cabeza con una bolsa húmeda y llena de tierra. Intentó gritar, patalear, sacudirse como la cola de una serpiente de cascabel. Pero fue en vano, tanto gritó, tanto se sacudió que el miedo se impuso y se desvaneció.

Despertó en un carruaje, en el viajaban dos religiosas que la observaban inmutables y dos guardianes sentados a diestra y siniestra, ella los golpeaba levemente con el vaivén tosco de la carroza, pero de esas bocas no salía nada. El viaje fue largo y tedioso, Anabella tenía miedo de dormirse y despertarse en otro lugar desconocido, y como un presagio de los fantasmas venideros, sus parpados vencidos volvieron a caer.

Y esta vez despertó cuando la carroza se detuvo y los guardias sin preámbulos la bajaron de los brazos, se encontró a los pies de una gran montaña y en la azotea de esta, una abadía.

Los guardias le entregaron la chica a las religiosas y estás la condujeron por un camino sinuoso que lentamente comenzaba a elevarse, Anabella trató de zafarse, pero los dedos de esas mujeres eran fuertes y se hundieron en la carne haciéndole doler tanto que soltó un par de lágrimas.

Después de horas de andar llegaron a la cima, la abadía la estaba esperando; pero había algo más que le hizo erizar la piel.

Alguien la estaba esperando.

No, no era solo uno.

Del otro lado de la gran puerta de madera la aguardaban más religiosas, unas veinte en total. La condujeron presurosamente hasta una habitación vacía, en ella solo había unas cubetas de agua y un jabón.

La bañaron.

Ella gritó, se agitó un poco y después lloró.

La vistieron mientras ella seguía llorando, le pusieron una bata negra que le quedaba enorme y la condujeron hasta una gran puerta de madera con bisagras plateadas.

La abrieron.

De esa abertura sopló una brisa helada y la invadió un coro de voces que la nombraban, que la llamaban por su nombre. Ella sitió una pesada mano apoyarse sobre su hombro, pero no volteó para ver de quien era.

–Esta es la voluntad del Señor –dijo una voz ronca, Anabella pudo sentir el olor a tabaco y ajo salir de esa boca y menos deseó voltear.

Delante de ella tenía un inmenso pasillo.

La mano la empujó suavemente pero con decisión.

La puerta se cerró detrás de ella.

Horas pasaron tal vez, no estaba segura. Pero desde que esa puerta con ribetes plateados se había cerrado, el tiempo pareció andarse como si en vez de arena tuviese lodo.

Había deseado cientos de veces que el silencio la rodease, sobretodo aquellos mediodías cuando su padre se emborrachaba con hidromiel y comenzaba a vociferar, o cuando los vecinos se ponían a cantar en el salón que daba a su ventana. Pero en ese momento deseaba cualquier cosa, todas juntas, lo que sea antes de soportar aquel aterrador silencio que la mareaba.

Y esas voces que venían en andanadas a corear su nombre.

Y se iban, y la dejaban sola. Abandonada.

El pasillo lucía inmenso, de esos que parece que no tienen fin, el techo era abovedado y alto con unos ventanales gigantes y sucios a los lados como si fuesen verdugos de la inquisición aguardando la orden.

Una orden que nunca llegó, una voz que solo dijo, “Esta es la voluntad del señor”; y la empujó más allá de la puerta de madera con ribetes plateados. Una voz que la arrebató de su hogar y la llevó a lo desconocido, a la vergüenza.

Una virgen que se consumió hasta no ser más que huesos en ese pasillo inmenso, todo para saciar el hambre de las miles de voces de los herejes, sacrílegos que murieron en la hoguera de esa inmensa abadía.

Allá, lejos de todo.

*Originalmente el texto decía "Hace dos días atrás", modificado por "Dos días atrás". Error de redundancia que me dejaron ver en uno de los comentarios y el cual agradezco.